Не покидает мысль: когда же наступает тот момент, когда человек понимает, что вырос? Когда перерастает детскую непосредственность, перестаёт чувствовать магию ожидания праздника? Когда уже в радостном волнении не носится с игрушками вокруг ёлки, не старается побыстрее заснуть, чтобы утром найти под ёлочкой такой желанный подарок от обаятельного бородатого старика? Когда перестаёт чувствовать волшебство, а лишь читает о нём в книгах, смотрит на плоском экране в собственной гостиной, иногда даже старается убедить в наличии его, волшебства, собственных детей, как будто пытаясь вспомнить, возродить в себе то давнее, забытое чувство..

Утешаю себя тем, что просто усталость, просто погода "нелётная", что вот-вот пойдёт снег большими хлопьями, а в дверь постучится красноносый дед с большим мешком (главное, чтобы не тот, который живёт по соседству и стреляет регулярно "десятку на поправку здоровья") - и оно появится. Волшебство, чудо, сказка.. всё как раньше..

Но пока я только пытаюсь с непонятной целью поведать незнакомым людям на сайте, где вообще-то принято говорить о книгах, о своей зарождающейся депрессии (или всё же просто пора ZZzzzzZZzzZzzzzz?). А допечатаю - поваляюсь немного с не слишком интересной, но всё ж таки книгой - и, будем надеяться, усну раньше, чем она успеет мне надоесть..

Доброй ночи, Либрусек. Сладких снов.